O nada e o movimento

Menor interesse em explicar, certificar, justificar e outros da primeira conjugação. Nada que implique em culpa, preocupação, desalento: água morna em pedra pura - diria o poeta que li dia desses, vendo o barco singrar águas de outro tédio.
Convidei Marocas a fazer bombas de fabricação caseira e ela se fez de rogada, que estava de dieta e não resistia a chocolate.
Contei-lhe ainda do mínimo interesse em dizer de que me ocupo e quando, menos de saber de que se ocupam e quando, daí ter desligado a televisão e ignorado os gritos dos jornaleiros no semáforo, sua pressa, seus rostos esbaforidos, seus dribles nos monstrengos de lata, lá pra cá, cá pra ali, esperando as luzes da noite e o calor arrefecer.
Enquanto a tropa apresentava as armas, o passarinho planador deu as caras na varanda, perscrutando o interior a ver se novidades havia. E nada, nadinha. Nada continua incansavelmente a acontecer. Nada é assim, feito visita inoportuna, demorando, agregando vassouras atrás das portas, acinzentando os ladrilhos da janela, fuligem indesejada do tempo embotando as vistas.
Nada acompanha o estado de(s)ânimo, vontade sã de viagem, abandono do lar e do café esparramado no fogão.

Quando o táxi chegar vou sem malas até o porto. De lá te aceno, juro, lenço dourado da cor do sol, promessa de fartura vindoura, e mandarei cartas, muitas cartas, todas escritas à mão, caligrafia inconfundível, linheira, sóbria, e no entanto, ainda nela um quê da sensibilidade pescada do que restou.
Muitas, repito, todas em papel perfumado, gerânio, jasmim e noz moscada, pitada de maresia e bons ventos. E não volto.
Será só o que prometo, e sempre cumpro.
No mais, nenhuma explicação.

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Longe o profeta do terror
que a laranja mecânica anuncia
Amar e mudar as coisas me interessa mais
(Alucinação, Belchior)