A título de sugestão

Nada, nada engraçado seguir adiando a vida, o piano de cauda mofando na biblioteca, eternamente fechado à espera de dedos hábeis, sem quem sequer tente descobrir a que carícias responde;
o vestido, também de cauda, lhe fazendo coro, desafinando na escuridão do armário, resistentes, os dois, às traças do tempo;
a toxina botulínica perdendo a validade, inútil contra as rugas da alma;
os relógios incapazes de fazer retrocederem os anos;
a sucessão de páginas brancas no diário empoeirado;
o livro esquecido;
a fronteira não cruzada;
as nuvens não varridas, turvando o horizonte.

A mesa ordena: façam suas apostas. E você já perdeu antes mesmo de jogar.

Tomates apodrecendo, folhas de rúcula murchando, pimentões perdendo o viço, o azeite derramado e a cozinheira morta.

Antes da fome, corra para o mar, lave as dores com o sal do mar, adorne-se com as algas do mar, vista-se de maresia e volte no rodopio do vento.

(Sim, é a estação a grande culpada da falta de movimento. Há que deixar portas e janelas escancaradas, há que deixar entrar o vendaval que se anuncia;
que derrube quadros, que revire cantos, que revolva a casa inteira e a vida e varra rua afora o imobilismo a descrença a desesperança o sabor acre de tempo perdido o desânimo a desistência.)

Corra para o mar e banhe-se do novo, e seque-se com o sopro do novo, e faça um caminho novo e ignore o frio e ignore a chuva e construa o seu ramalhete particular de raios de sol e reparta ainda com quem os quiser.
Só então prepare a salada, ingredientes vários, frescos, coloridos e alimente o corpo e aproveite o dia e desperte. E viva. Sem adiamentos.

Se puder.