Purificação

Você perfuma a casa com cravo, canela, essência de hibiscos, de rosas. Varre o chão. Manda embora poeiras antigas, cata o lixo, põe fora.
Um copo de água e sal grosso para filtrar o ambiente. Incenso.
Você promove, na casa, uma limpeza espiritual. Passa de meia-noite e o sono já vem. Você havia posto sobre o sofá vermelho empoeirado, depois de remover a poeira, uma manta colorida - quadrados amarelos, alaranjados, azuis.
Você dorme na rede, o chão varrido, o ar purificado, a casa limpa. E esqueceu de tomar banho.
Amanhece e você não sonhou e não desligou a tv e não percebeu.
Amanhece e doem os seus ossos das costas e você não sente mais angústia, mas também não sente alegria.
O gato não voltou, o telefone não tocou, nada - até onde sabe - aconteceu.
Passou o dia dois de fevereiro, dia de festa no mar, dia de Iemanjá, e você não foi dançar a ciranda e tomar o vinho e encontrar as consulentes e amigas da cartomante no ritual.
Entrou fevereiro e você não se mudou, e você não mudou, e você continua procurando alguma coisa que não sabe ao certo o que é e talvez nem saiba se ainda procura.
Findou janeiro, que foi alegre, Saturno deixou de transitar na sua casa do amor, serás feliz de novo - disseram os astros e lâminas e oráculos - e a felicidade deve ainda estar a caminho, é certo. O Quíron não veio, o moço não era aquele, os amigos o são, verdadeiramente?
Um amor foi abandonado, um livro foi largado, uma porção de tralhas inúteis jogadas fora.
Amanhece e você demora a sair, as pernas doloridas, as costas doloridas, a consciência do tempo passando, da idade avançando, da velhice se avizinhando, mas você só tem 40 e poucos e o peso do mundo sobre o pescoço.

Amanhece e a casa está limpa. E você, não.

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