Alimento

Três degraus acima, na prateleira da cozinha, o caldeirão de cobre, teias e poeira chega ao alcance da mão.
Para o cozido, não pedaços dos filhos, Medéia contemporânea. Não o convite para a ceia. Não o preparo amoroso do alimento, mãos à obra, mão na massa, mãos limpas, mão que afaga. Para o cozido, água. E pedras.
A sopa do monge. Alimento e partilha.

Um caldeirão de afetos. Souvenirs. Primaveras. Um caldeirão de sonhos. E vivências.

Pois, escolha os ingredientes a ajuntar. Você tem fome de quê?
Se a sopa é amarga, se o pão é bolorento, não tome dessa sopa, não coma desse pão.
Ao cálice de veneno, preferível a sede e a estrada, longa, que leva à fonte de água pura.
Às migalhas do caminho, preferível a fome e o medo de entrar na mata, a vereda até a árvore da vida e da morte, a subida aos galhos mais altos, o bom fruto.
Prepare sua refeição. Partilhe seu alimento. E escolha - muito bem - os convivas.
Mas só depois do silêncio. E do enfraquecimento. Da morte. Do renascimento. Quando já lhe parecer leve o caldeirão de cobre, três degraus acima, na prateleira da cozinha, ao alcance da mão. A que afaga. A que apedreja.

Para ajuntar à sopa de pedra água pura. E fruto bom.

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